EL JUICIO DEL DRON (I)
EL DÍA DEL JUICIO
Hoy he tenido un juicio. Es cierto que con anterioridad he tenido dos o tres pequeños problemas con la justicia, pero nada que no se solucionara con una pequeña multa. Es esta la primera vez en mi vida que me presento ante un tribunal con toda la pompa y boato de las series que tanto me gustan aunque, eso sí, muy pero que muy descafeinado en la que yo era el denunciante de una estafa sufrida por pringao. Prefiero decir el bueno. Mola más. Aun a pesar de ser el bueno impresiona estar allí.
Ni que decir tiene que va un poco de coña la cosa, pero ya que surgió la ocasión permitid al autor la licencia de dejar volar la imaginación lo que le apetezca.
Llegué veinte minutos antes de la apertura de puertas. Gélida mañana y gélida la incertidumbre que observaba en los rostros de quienes esperaban para entrar. O eso al menos a mí me parecía. La mayoría sumergidos sin manguito ni flotador en sus putos móviles, seguro que acudían allí por causas menores. Puro trámite.
El día a día en un juzgado es lo más alejado de una serie americana de moda y lo más mundano de lo que la gente se cree. Este no es el escenario de grandes juicios ni discursos memorables. La inmensa mayoría de los casos son problemas tan cotidianos como tu puta rutina diaria, como la del juez que los solventa con firmas hechas a base de bostezos. Demandas del que tiene poco contra el que tiene mucho. Demandas por impagos; allí estaba un autónomo que no ha cobrado el tajo. Hay una pareja hecha de amor eterno separados por cuatro escalones y una eternidad hecha de mal rollo que se miran de soslayo escoltados por sus letrados, ahora pelean por el gato. Hay otro que pleitea con el vecino que es un puto ruido hecho de insomnio. Justo a mi lado un tipo con pinta de ejecutivo de mediana empresa habla con su abogado, es borracho reincidente al volante que suele medir las curvas con grados de alcohol. Allí llegó el furgón policial con un tipo esposado con pinta de repetidor sin remedio, a la puerta lo espera un picapleitos con cara de a ver por donde salgo yo con este. Una mujer espera a la puerta con un exagerado gesto de dolor, gesto que se ve de quita y pon; exige que le reconozcan la denegada pensión de invalidez. Hay un tipo que no para de ir de acá para allá, se le ve nervioso, hoy tendrá la sentencia, comenta que el cabrón de su jefe lo echó a la puta calle sin razón alguna. Uno que reclama una denegada beca, otro una multa de tráfico injusta. Es un mundo de trileros, un juego, un tira y afloja en el que la Administración tiene todo el puto tiempo y todos los recursos del mundo para darte por culo.
Paso de mierdas, yo a lo mío, o no, que sé yo, me giro y observo en una esquina una madre con el rostro comido por la angustia acompañando a su hijo. Ella no podía ocultar su inquietud, él, largo como un día sin pan, con la indiferencia de una adolescencia mal llevada hacía mutis por el foro. Pronto llegó una chica con cara de pasante despistada acompañada de un hombre con pinta de abogado de oficio a juzgar por la toga que colgaba de su antebrazo y de su traje raído y mal planchado. Ambos se afanaron en dar al púber las últimas instrucciones sobre su comportamiento ante el juez de turno, aunque a él, ausente de cuerpo presente, daba la sensación de importarle una mierda todo aquello. Otro hombre cuarentón, con cara de marido despechado, comentaba con alguien que venía a depositar tres mil euros que la hija de puta de su ex-mujer le reclamaba de atrasos por la manutención de su hija, que a buen seguro, mantenía, no fuera hija suya. Otro tipo con cara de picapleitos de poca monta llegaba a trompicones pidiendo perdón por el retraso. Lo esperaba una mujer de mediana edad tirando a talludita con pinta de ser de vete tú a saber de donde. Seguramente lo suyo sería un tema de papeles, de estos rollos que les gustan tanto a los abogados de medio pelo. Nada de pleitos. Papelitos a firmar y otra cosa mariposa.
Por otro lado me defraudó bastante la cosa. Una vez dentro, esperaba abogados y su ceremonial de toga de color negro como el futuro del reo, un jurado popular formado por ciudadanos con cara de que hostias hago yo aquí, el malo en el estrado y la sala abarrotada de familiares, curiosos, periodistas y los orgullosos agentes que consiguieron atrapar al criminal. Y por supuesto un par de detectives privados encargados de seguir las huellas hasta el paraíso fiscal donde el malo transfirió los 310 euros de la estafa.
Si es que veo muchas series. A despertar toca. Ante mí, una jueza rubia, entradita en años, pero de muy buen ver, una secretaria con voz de funcionaria, voz tediosa, cansina y desgastada de tanto usarla y una fiscal con cara de fiscal, menudita ella pero con áurea de “te voy a machacar si o si”. Estar ante un fiscal acojona. Primero me interrogó la jueza y cuando le tocaba a ella, me tuve que autogestionar a mí mismo diciéndome: “A ver subnormal, que eres el bueno”. Y así fue, tanto la jueza, como la ínclita fiscal fueron muy amables en su interrogatorio, para después mostrarse implacables con el malo, al que acorralaron sin piedad para que cantara sobre la gravedad de los hechos. El malo asistía por vídeo-conferencia acompañado de una compinche necesaria para la comisión del delito.
Con una dura crítica de la fiscal y su consiguiente solicitud de pena para los acusados, el juicio quedó visto para sentencia. Bueno visto lo visto en la vista me levanto un tanto decepcionado, me despido con un buenos días, a lo que su Señoría me responde “¡hasta pronto cielo”!. Esto no es serio oye. El próximo jueves a por el veredicto…