JUERGA EN OVIEDO
Primera parte.
El sábado pasado por la noche me fui con unos amigos a Oviedo. Hacía años que no salía por la capital del Reino Astur. Bueno, qué coño estoy atravesando una mierda de etapa así que a desconectar toca. Mis amigos, que iban con el cuchillo entre los dientes cual aguerridos corsarios dispuestos al abordaje de cualquier nave que navegara en sus nocturnas aguas. Sabedores de mi situación emocional, me prometieron poco menos que el Edén. “Ya verás tío, no podrás quitártelas a todas de encima”. Yo, por el contrario, acudía a la alegórica batalla naval con nocturnidad expectante y total ausencia de alevosía.
Después de una batida por un par de lugares alternativos, llegamos a nuestro objetivo. No tengo ni puta idea de cómo se llamaba el sitio. No me gustó nada. Eso sí, estaba lleno. De sesentones para arriba. Si, ya lo sé, yo también soy un sesentón y además en exceso, pero no ejerzo de ello, no me sale de los cojones, así que aquí ejerzo de espectador. La música una auténtica pachangada en el puto desgüace.
Oye, que me parece muy bien que la gente mayor se lo pase bien, que coño. Pero desde luego cumplir años es una auténtica putada, se pierden las líneas, se pierde la gracia, la piel tersa desaparece, se pierden las ganas, se pierden los sueños en brazos del insomnio y el deseo se convierte en urgencia desdibujada y coloreada de azul. Y lo que es peor, es contagioso. La arruga es bella y tal, pero a mí no me jodas!.
Yo ni puta gana tenía de participar en aquél aquelarre pero me sacaron a bailar varias veces, a todas dije que no, que coño, un horror oye. Mientras mis amigos estudiaban el terreno y diseñaban un plan de ataque, yo permanecía ajeno a sus estrategias. Pero mira por donde una mujer rubia que destacaba un poco bastante sobre las demás me observaba a unos metros cuchicheando, vete a saber qué, con sus amigas. Al rato se acercó y me sacó a bailar. Le dije que por el bien de sus juanetes mejor que no. Le hizo gracia el asunto, la verdad es que no soy gracioso pero tengo un punto de coña nada estereotipado que a mí me divierte que te cagas y que me importa una mierda como le caiga a los demás. Me descojono. Humor para inteligentes. Mira por donde a ella le hizo gracia, inteligente la chica, o mejor la señora, da igual. Nos caímos bien, así que nos tomamos unas copas, bueno, yo al 0,0 que es lo mío. La rubia en cuestión se llamaba Carmen. Joder, como me suena ese nombre, tanto que lo tengo grabado a fuego lento en mi amígdala. Carmen a sus sesenta y tres años la verdad es que era muy guapa, aunque con esa anchura de cintura propia de lo añejo y además excesivamente acicalada para mi gusto, con el cabello apuntalado por litros de laca. Larga de años y corta de falda. Pero me cayó bien. Me contó que llevaba casi un año divorciada a fuerza de cicatrices por las palizas continuadas que durante años calló a gritos sin que nadie la oyera. Sufrió suplicando que su ex se muriera de una puta vez. Hasta que un juez disolvió el tinglado y aquí paz y después a la búsqueda de la gloria nunca vivida. Yo la escuché con cierto grado de acercamiento solidario. Yo no quise contarle mi vida ni las mierdas cotidianas habituales de la puta vida, más que nada porque suelo salir llorado de casa. Pobrecita, bastante tenía con lo suyo. Y después del desahogo pertinaz, porqué no decirlo, hizo varios intentos de abordaje, con alguna que otra escaramuza por su parte, pero yo no estaba para fiestas y repelí aquellas acometidas de la aguerrida bucanera con gran destreza y valentía numantina, haciéndome fuerte en mis cuarteles de invierno.
Al rato, una barriga prominente, pegada a un cuerpo desdibujado y parco en movimientos, la sacó a bailar una pachanga horrorosa, tararí, tarará… Ella me miró como buscando una excusa para decir que no, pero, ¡o traición!, yo la animé a que se abandonara en los brazos acentollados del pseudo adonis en cuestión.
A mí todo aquello no me interesaba una mierda. Sin embargo, mis amigos no paraban de bailar con unas y con otras. Yo observaba el comportamiento de los abueletes en celo, las miradas, ora descaradas, ora furtivas, las risas forzadas, las manos nerviosas que no sabían qué hacer ni dónde meterse. Me divertía y a la par me aburría como una ostra. Pero de bailar, como que no me apetecía formar parte de aquél ridículo paripé y eso que me sentía como el adonis del local. Me había venido arriba.
De repente suena una bachata. Ahí me solté y salí a bailarla al centro de la pista iluminada con lucecitas de colores de discoteca sesentera de hace un siglo, eso sí, bailé conmigo mismo. Disfruté con el descaro de las miradas de las féminas que a mí se me antojaban libidinosas provocadas por el cimbreante movimiento de mis caderas. No me digáis que no tengo coña. Un éxito oye. La verdad es que no veía el momento de salir de allí. Deseaba que mis amigos pillaran cacho o rindieran las armas de una puta vez y se batieran en retirada.
Por fin uno de ellos pilló con una fémina muy poco agraciada, pero, según una amiga suya, “muy calentuca” la señora. El resto nos fuimos bandera blanca en ristre rumbo a Gijón. Eterno se me hizo.